I
Todo se revuelve: días, noches,el tiempo vuela
y el amor es fuego.
¿A qué se podrá comparar la belleza, la soledad,
el olvido?
La soledad y el mar soy yo mismo reventando contra la nada
y una flor de recuerdo son estos ojos: infancia,
adolescencia, todo este mundo que arrojo en una Revista
cualquiera: esoterismo,
o Letras donde poesía y belleza no se intercambian.
¿Será comparable la poesía, el silencio,
el sonido de hojas de un bosque a estos muchachos que
buscan,
entre las flores que vuelan,
un lugar para estrecharse a su propia soledad?
Hablo tal vez de un apior silencioso una noche
en un parque perdido, un verano arrojando estos versos
como pétalos de geranio en el mar de la tarde donde todo es
tristeza,
y la tristeza algo parecido a la realidad de haber volteado
el rostro
contra el pasado.
No son lo mismo deseo y noches de tristeza que no se
destrocen
contra bondad
y dulzura.
El deseo produce realidad en ti
y no soledad en los labios porque producir más
nunca ha sido saludable para el cuerpo,
producir menos no le asegura ganancias al gobierno:
las arcas se repletan cuando la belleza se corrompe y
cuando
el cuerpo
ha producido más, y no salud,
su ganancia no es otra que morir.
Cuida entonces la riqueza de tu cuerpo, tu energía
como el trazo de un artesano es el tranquilo leopardo de mi
vida abrevando dulcemente
en este sueño de realidad.
No estoy solo y en el follaje dulcemente azulado salta
hasta mí una mujer que yo contemplo como al mar de mi vida
y
su salto de una figura graciosa
que utiliza un adjetivo de seda
muestra
(¿y qué muestra?) el deseo como flecha insatisfecha
en su carne. El amor rueda herido en la yerba de tus labios
y
el cielo
es un Vals de las flores de Tchaikovski,
eternidad de un tiempo que vuela como un Jet donde poesía y
belleza no se intercambian
pero lo que florece en nosotros es lo que no se escabulle
en la nada.
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