Hay más barro del acostumbrado
en la casita de muñecas. La beba no
quiere
quitar sus manos del organillo. El
chupete
a medio lamer yace abandonado
en la alfombra pelusienta. La mujer se
pasea
por distintas habitaciones, habla con
¿su abuelo?
¿un amante? por teléfono. Las papas en
la cocina
se han echado a hervir. El lector pródigo
está echado en su cama a medio hacer,
hipnotizado por un libro corto.
Es cuando grita de improviso: ¡un
lápiz!
Nadie lo oye, o han aparentado
no oírlo. El poema está
en trabajo de parto. Se titulará: Valles centrípetos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario